...а ветер с громким матом стучал в окно
от его ударов в доме содрогались стены...
Как думаешь, падать с девятого этажа больно? А вот Яша упал, жаль только рассказать уже ничего не может.
падать с девятого этажа - даже не полет, даже не страшно, даже не стоит!
А небо, тонет в дыму и путаясь в проводах больше не вид лиц, не чувствует трепет. и кажется воздуха становится с каждым вдохом все меньше...
А в моей душе всегда жили облака. под светлые мелодии Beatles, The Beatles, если вам угодно...
они каждый день, просыпаясь, сыпали мне на глаза ванилин, такой большой деревянной ложкой.
они и правда думали, что так слаще.
платья слишком короткие. слишком в цветочек. слишком наивные, чистые. а за окном минус. и тоже как-то слишком. слишком по-зимнему.
наивность больше не в моде, ваниль приравняли к наркотику. а во мне это всегда было. так что же теперь? сложить мысли в сундук до следующего "можно"?
и как-то нелепо.
читать дальше
от его ударов в доме содрогались стены...
Как думаешь, падать с девятого этажа больно? А вот Яша упал, жаль только рассказать уже ничего не может.
падать с девятого этажа - даже не полет, даже не страшно, даже не стоит!
А небо, тонет в дыму и путаясь в проводах больше не вид лиц, не чувствует трепет. и кажется воздуха становится с каждым вдохом все меньше...
А в моей душе всегда жили облака. под светлые мелодии Beatles, The Beatles, если вам угодно...
они каждый день, просыпаясь, сыпали мне на глаза ванилин, такой большой деревянной ложкой.
они и правда думали, что так слаще.
платья слишком короткие. слишком в цветочек. слишком наивные, чистые. а за окном минус. и тоже как-то слишком. слишком по-зимнему.
наивность больше не в моде, ваниль приравняли к наркотику. а во мне это всегда было. так что же теперь? сложить мысли в сундук до следующего "можно"?
и как-то нелепо.
читать дальше
