Эта осень началась с мужчины в моей постели, удушающего запаха лилий и головной боли на утро.
С приходом сентября я снова стала недосыпать, питаться едой, доставленной на дом и грустно усмехаться свои мыслям.
Ей богу, порой мне кажется, что настоящая жизнь кипит только на страницах книг, или зарождается там, в темноте, где наивная, так и не повзрослевшая, девочка сочиняет свои мечты перед отходом ко сну.
Заставить себя встряхнуться и жить в реальном мире - что-то на грани фантастики.
Порой мне кажется, что все эти сны сбудутся, стоит только подняться с дивана.
Потом это чувство проходит и я снова иду на уступки.
Мне тесно. Чертовски тесно в этом городе, стране, мире, изученном вдоль и поперек; известном и осязаемом.
Мама говорит - все от безделья. Начни я вкалывать по 12 часов в день, быстро из головы глупости выброшу.
И я верю. Правда. Рутина лучшее лекарство от навязчивого желания попасть в сказку.
Это зудящее чувство в моем горле никак не проходит. Глаза щипать начинает и на грудь словно молот опускается. Медленно с нажимом. Никаких резких движений, но кислорода в легких почти не осталось.
Чертовы лилии!
Дрожащие руки нервно корябают раскаленную кожу щек. Обычно я холоднее чем лед.
Острыми углами заветный символ на шее впивается в ткань реальности, размывает границы, оставляя красные полосы на моем теле.
Беспокойные ночи эхом отдаются в предрассветном тумане.
Порой так хочется, чтобы рядом был кто-то настолько же грустный, потерянный, чтоб пустоту в его душе всем водами мирового океана было бы не под силу заполнить.
Циничный, колючий и...сильный. Чтобы неимоверную боль причинял, но оставался при этом нужным как воздух и самым близким, как ни крути.
Двадцать вторая по счету осень за моим окном делает свое дело. Обостряет все чувства и нервы оголяет словно электрические провода.
Вокруг так много людей, а мне почему-то хочется сбежать.Туда, где никто не знает.
Искать приюта у незнакомцев, потому что те, кто всегда рядом, больше не лечат.
С наступлением холодов жизнь начинается заново, говорил Фиджеральд, моя же делает круг.
Возвращается к истокам. Заставляет копнуть глубже.
Вот только каждый раз я к этому совсем не готова.
От того и давлюсь словами/мыслями. В поисках чего-то темного, первородного в очередной раз пачкаю свою душу.
Ты ведь простишь мне эту маленькую прихоть?
В конце концов, я всегда возвращалась к свету.